Vamos por una avenida muy parecida a Las Américas, de esas que tienen grandes separadores cubiertos de prado. [sí, se parece mucho a las Américas con 33, a la altura de la Parroquia de Cosme y Damián] Ya está oscuro, deben ser las 7 de la noche.
Alguien está hablando de arquitectura en el momento en el que se te nota la cara de enfermo. Mi mamá sugiere que te vayas para la casa, porque se te ve muy mal. Yo veo la ocasión precisa para huir de ahí y me ofrezco a llevarte.
Cruzamos la avenida y entramos a un restaurante... es un espacio con paredes de ladrillo, tan estrecho como un pasillo, tan estrecho que uno no se explica cómo los viernes caben mesas y gente en el mismo lugar. Al fondo, hacia la izquierda, está la habitación. Junto a mí hay un niño que me ayuda a acostarte y me trae un paño húmedo para ponerte sobre la frente. Realmente estás muy mal pero no te quejas. El niño me advierte que hay que cubrir la única ventana del lugar, para protegerte de la luz. No es que vaya a entrar nada por esa ventana cuya vista es sólo otra pared vieja. En todo caso con papel oscuro voy cubriéndola y de tanto en tanto me siento a tu lado para verte dormir, y mojar de nuevo el pañuelo en agua fria... y ponértelo sobre la frente.
Amanece.
Cuando me dijiste que soñara con angelitos y con vos en las propagandas, ya te había soñado 2 veces. Ésta es la número tres.
